Propina

Desde hace algunos meses, los jueves nos juntamos a comer algunos amigos argentinos. Inauguramos los encuentros en El Gauchito, una afamada parrillita argentina en Queens, pero sin la intención de ir siempre al mismo lugar. Alguna vez fuimos a un restaurante peruano [Pío Pío], otra vez a uno italiano [Max], a un uruguayo [El Chivito d'Oro] y a un mexicano [Taquería y Fonda], entre los que ahora recuerdo. La semana pasada volvimos a una parrilla argentina, la Buenos Aires [en East Village, Manhattan]. Éramos tres, y nos salió carísimo, bastante más de lo que imaginábamos. Las luces bajas, la música demasiado alta, pero más que cualquier otra cosa me molestó la atención. El mozo –que era sudamericano, pero no argentino– parecía más bien un vendedor y quienes lo ayudaban nos sacaban los platos de la mesa antes de que termináramos, todo muy rápido, todo muy violento. En relación con lo que puede conseguirse acá, es verdad, la carne no estaba mal, pero tampoco era gran cosa. Tuvimos dos malentendidos con el mozo, uno con la carne y otro con los cafés. Lo malo es que el primer equívoco se reflejó en la factura. Discutí con el mozo, que sí, que no, que yo, que vos, que él, pero no hubo caso. “Bueno, fue un malentendido, ¿pero qué quieres que haga?”, intentó terminar. Como mínimo un reconocimiento, un descuento, le recomendé. “Hubo malentendido pero igual se lo comieron y lo habían leído en la carta”, nos mintió. De acuerdo, pagamos esto pero no dejamos propina, porque asumimos que está incluida en lo que nos están cobrando. Y nos fuimos.